Poemas

Manicomio. 2a planta 

qué importará que los pies del loco sean blancos como el almidón

si él ya no teme a la muerte

como sí hicieron sus antepasados,

me digo mientras le observo caminar descalzo,

arrastrando los pies por el pasillo del manicomio.

sus ojos parecen tristes,

todo lo tristes que pueden ser los ojos de quien ya lo ha perdido todo y no le queda nada.

ni siquiera la cordura.

aquí me siento como un mero retratista de un paisaje de naturalezas muertas,

un pintor de los sueños rotos de otros,

el que intenta coger un enjambre con sus manos

sin temer al dolor del aguijón

ni al veneno que recorrerá su sangre.

el loco me mira y yo levanto los ojos de mi cuaderno,

hace una mueca con sus dientes amarillos,

estragos del tabaco.

la sonrisa del loco es como una calma que precede a la tormenta. 

Sandman

en este estado

entre la vigilia y el sueño

es cuando los demonios me observan

y me arañan,

me miran amenazadores

y me aterrorizan.

en este estado

en que mis párpados no pueden cerrarse del todo

y miles de manos pretenden agarrarme,

soy consciente de que morfeo no me ha visitado hoy.

así que caigo

y caigo

por un abismo

donde mis monstruos me esperan

y yo seré su humilde

maestro de ceremonias.

Christian Nieto Tavira

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